Il mio Blog

Il mio amico di gioventù un giorno mi disse: non hai coscienza borghese. La presi come una provocazione sciolta in un ammonimento...

Mi sveglio la mattina sorprendendo il mormorio a fior di labbra, ha smesso di essere una preghiera. Vorrei che piovesse per sempre, il...

Soffiava un vento caldo tale da incutere spavento.  Annunciava una disfatta, eppure dovevi riflettere su qualcosa di prossimo, non potevi...

L’ovale cinereo del morente non è del giovane uomo che guarda il mare. Il mare della striscia di Gaza è il nostro, il Mediterraneo....

L’ultima estate di una vita - che somiglia sempre meglio alle quattro albe (nel senso risolutivo dell’eventuale dissidio, l’alba...

Al sud, i giorni d'agosto sono l'intercolunnio tra la vita e la morte. Come se ad un certo punto il passaggio fosse la profezia...

I miei disturbi alimentari esordiscono ufficialmente a 18 anni, mentre studiavo per gli esami della maturità. Si presentarono con una...

Il tempo della giovinezza. Una stagione. Doveva essere un rifiorire di speranze per l’appunto. Fiori che dormono sotto la neve, che non aspettano altro che il disgelo, le estese praterie o i colli o le radure tremanti di qualche fremito appena adunco su un risveglio. Così devono mostrarsi le ragazze. Non sciupate sulla vita o quel che appare, tanto grossolana, spersa nei chiassi di una periferia, ignobile per magrezza di prospettiva e un abuso di volgarità non necessariamente

La lontananza, con quel che è accaduto, mi consente di riferirvi meglio e poter dare un nome all'avvenimento o accerchiare un significato secondario ad un tale destino che io mi ostinavo a definire straniero e altrettanto elevato, drastico e incomprensibile o umanamente restio. La salvezza. E invece bisognava che incontrassi il disvelamento che è la morte, e nella lontananza intendere la medesima rivelatrice di una molteplice possibilità.

I centomila da piazza Vittorio ai Fori Imperiali a Roma sembravano idranti di consapevolezza nella coscienza collettiva che con un...

La questione mi riguarda, purtroppo ammetto. E per una serie di ragioni. Ieri su Pangea è stata pubblicata una critica (critica?...

Non mi aspetto che un signore di cinquantacinque anni vada al fronte, dopo un manifesto bellicista lanciato con una futilità sacrilega,...

Appena sveglia, all'alba, richiudo gli occhi e temo il giorno che si annuncia. Mi sorprende il dolore che conosco, penso che, girate le...

Il suo cuore troppo grande è un destino. Potrebbe essere un'allegoria, mi piace vedere indizi evangelici nelle vite sottese alla...

Mi succede così raramente oramai di nutrire la mia curiosità, ancor peggio concentrarmi, essere avvinta, da qualcosa, uno scritto, una...

In questi giorni rifletto su certi talenti, enormi credetemi, che devono soccombere - non so per quale regola del mondo in virtù della...

“Alle cinque la gente per bene beve vodka pura, etichetta rosa, all’Osteria dell’Aquila” (Marek Hlasko, L’Ottavo giorno della settimana)...

Mi chiamo Slawomir Rozicki.

“Tu sei la donna che cercavo. Sei famiglia. L’ho capito e mi ritorni in faccia la notte, all’improvviso, come un soffio che ti sveglia”.

Caro Direttore,